MUERTOS

 


 MUERTOS

Nadie la entiende

todos la evitan,

hay un sonido en su boca

que ni Dios quiere oír, 

solo piensa en ella y 

no hay más camino

que el que ella quiere seguir

y no escucha

y no atiende

y no quiere saber de nada 

que no la interese.

Se aparta de mí,

se aparta y se esconde,

se viste de niña

y corre por el campo

y acaricia las flores.

No quiere llorar,

no quiere, no, no quiere,

busca la felicidad

y cree que ya la tiene

entre sus dedos, 

entre sus pies,

entre sus labios.

Por eso no quiere más,

se aleja de todo y se pone a soñar,

y ríe como loca

de cualquier cosa que oye,

de cualquier cosa que ve,

de cualquier cosa que siente,

aunque no sienta nada de lo que los demás

podemos creer

ella vive así, y es feliz.

¿Qué más se puede pedir?

La envidio,

y cuando la veo pasar

por detrás del cristal

me veo a mí,

riendo, corriendo,

jugando a indios y vaqueros,

recordando aquellos tiempos con ella,

entonces vivo,

ahora ...

muerto.

COMUNERO